i can read

scent of a woman

Scent of a woman

Se alguém me fizesse isto, era menina para me casar na hora.

Bíblia em Lego

The world’s largest, most comprehensive illustrated Bible.

Joni Mitchell num domigo de chuva e sofá.

PES

E aos 22 dias de Outubro de 2009 saiu o PES 2010.
Nesta casa almoça-se, janta-se e faz-se serão de bola.
Que praga.

gostos são gostos

Uma pessoa: Credo, mas tu não gostas de ninguém?
Outra pessoa: Normalmente não. Mas às vezes emociono-me a ver a Oprah. Isso já faz de mim uma pessoa mais agradável não faz?…
Uma pessoa: (silêncio)

praia & campo

Guincho. Montemor-o-Novo. Alcácer do Sal.

cartas de amor são ridículas

Preferem receber um e-mail de amor ou uma carta de amor?

Para haver Gatos matámos o Herman. Para haver Contemporâneos estamos quase a matar os Gatos. Para haver Cristiano matámos o Figo. Só há lugar para um.
Agora é o digital. Vamos lá matar o analógico.
A geração nostálgica está a encarregar-se de o fazer. É estranho. Estranho porque foi a última que escreveu e recebeu cartas de amor, que comprou vinis, que gravou cassetes e as ouviu no walkman ou que se entusiasmou com o som inicial do Spectrum. Estranho porque a paixão com que os nostálgicos falam destas coisas consegue (quase!) deixar-me frustrado por não ser mais velho.
É mesmo estranho que agora no mundo dos nostálgicos só haja lugar para o Blackberry e a newsletter de gadgets do Jornal de Negócios.
É mesmo estranho porque em mim e noutros há uma vontade enorme de receber cartas de amor. Mesmo que logo a seguir twittemos a dizê-lo.

Rodrigo Gralheiro no BBDO LAB

estou apaixonada

pelo director criativo.

 

Mad Men

eu? então, eu escrevo umas coisas…

A namorada de wittgenstein diz, a propósito da identidade do senhor palomar: Há quem diga que trabalhou numa agência de publicidade (custa a acreditar, parece demasiado culto para isso).

Admito a minha parte de estupidez em ter entrado para esse mundinho. Mas o que mais me chateia é explicar à família aquilo que faço todos os dias, num departamento cheio de malta inculta. Eu incluída, claro.

Já agora, La madre que te pario: