Decidi(r)daMente

i can read

Scent of a woman

Se alguém me fizesse isto, era menina para me casar na hora.

The world’s largest, most comprehensive illustrated Bible.

Joni Mitchell num domigo de chuva e sofá.

E aos 22 dias de Outubro de 2009 saiu o PES 2010.
Nesta casa almoça-se, janta-se e faz-se serão de bola.
Que praga.

Guincho. Montemor-o-Novo. Alcácer do Sal.

Preferem receber um e-mail de amor ou uma carta de amor?

Para haver Gatos matámos o Herman. Para haver Contemporâneos estamos quase a matar os Gatos. Para haver Cristiano matámos o Figo. Só há lugar para um.
Agora é o digital. Vamos lá matar o analógico.
A geração nostálgica está a encarregar-se de o fazer. É estranho. Estranho porque foi a última que escreveu e recebeu cartas de amor, que comprou vinis, que gravou cassetes e as ouviu no walkman ou que se entusiasmou com o som inicial do Spectrum. Estranho porque a paixão com que os nostálgicos falam destas coisas consegue (quase!) deixar-me frustrado por não ser mais velho.
É mesmo estranho que agora no mundo dos nostálgicos só haja lugar para o Blackberry e a newsletter de gadgets do Jornal de Negócios.
É mesmo estranho porque em mim e noutros há uma vontade enorme de receber cartas de amor. Mesmo que logo a seguir twittemos a dizê-lo.

Rodrigo Gralheiro no BBDO LAB

A namorada de wittgenstein diz, a propósito da identidade do senhor palomar: Há quem diga que trabalhou numa agência de publicidade (custa a acreditar, parece demasiado culto para isso).

Admito a minha parte de estupidez em ter entrado para esse mundinho. Mas o que mais me chateia é explicar à família aquilo que faço todos os dias, num departamento cheio de malta inculta. Eu incluída, claro.

Já agora, La madre que te pario:

Hope there’s someone
Who’ll take care of you.

Entre sombras misteriosas
em rompendo ao longe estrelas
trocaremos nossas rosas
para depois esquecê-las

Se o meu sangue não me engana
como engana a fantasia
havemos de ir a Viana
ó meu amor de algum dia
ó meu amor de algum dia
havemos de ir a Viana
se o meu sangue não me engana
havemos de ir a Viana

Partamos de flor ao peito
que o amor é como o vento
quem pára perde-lhe o jeito
e morre a todo o momento

Se o meu sangue não me engana

Ciganos verdes ciganos
deixai-me com esta crença
os pecados têm vinte anos
os remorsos têm oitenta